Alors voilà :

Du pouvoir de sympathie d’un manteau jaune.

Le temps est entre deux, ni chaud ni froid, à tendance plutôt froide. Moi qui ai tellement souffert de la chaleur, je me sens enfin bien. Pas assez cependant pour partir toute une journée en petite robe sans rien dessus… Oui, mais quoi ?

J’ouvre mon armoire. Ce ne sont pas les vestes et les manteaux qui manquent. Pourtant, entre leurs nuances de gris, de noirs et de marines…je les trouve un peu tristes, éteints, déprimants, Pas envie. Oh, mais en voilà un, coincé entre deux classiques, qui me fait signe ! Et si je l’envisageais, ce petit manteau jaune ? Récupéré dans une maison suite à un décès, il était un peu « limite » à l’encolure. Le pressing n’ayant pas réussi à le « délimiter », comme il était à ma taille, je l’ai adopté !

La coupe est jolie, évasée, dansante, quasi twistante ; le jaune est incroyable, entre le bouton d’or et le tournesol ! C’est parti pour qu’il entame aujourd’hui sa deuxième vie ! Direction la gare, pimpée dans mon nouveau manteau ! Déjà, il me vient une humeur à la Fred Astaire et des envies d’entrechats, de pirouettes et de triples lutz !

Mon Dieu, mais que se passe-t-il ? Les gens me sourient ! Est-ce que j’ai une mèche folle sur la tête, des ailes qui me poussent dans le dos ? Certains même me saluent ! Peut-être que je les connais sans les reconnaître ? Moi qui ne suis ni physionomiste, ni capable du moindre sens de l’orientation…, me voilà bien confuse ! Dans le train presque vide, un couple se pose en face de moi. Je me suis souvent demandée pourquoi les gens ne s’asseyaient en face de moi que lorsque le train était bondé !! Peut-être ne suis-je pas très engageante… Froide et distante comme m’avait dit il y a longtemps une ancienne collègue qui se reconnaîtra…

Et toute la journée de se poursuivre ainsi ! J’ai fini par en déduire que cet étonnant élan de sociabilité à mon égard était peut-être dû à mon manteau jaune ! (histoire à suivre, car l’avenir me le confirmera !)

Alors, merci Amanda Gorman. Avec vous, je peux croire, vraiment, que l’intelligence, l’amour, la poésie, et les manteaux jaunes, ont le pouvoir de changer le monde !

PS. Ma fille, à qui je viens de faire relire mon texte, me fait remarquer que je ne peux pas réduire une femme, à plus forte raison celle-là, à son apparence vestimentaire, à plus forte raison en politique. La discussion est ouverte !

J’espère que nous nous retrouvrons, début mars, dans une ambiance plus réjouissante.

Merci de m’avoir soutenue ces derniers jours par vos présences et vos messages. J’aime bien l’idée que vous ayez pu faire de bonnes affaires, et pourtant, ce sera mes dernières soldes.

Je pense aux petites mains qui se cassent le dos et s’abîment les yeux à coudre des pièces qui finissent par être vendues au rabais.

Je pense à toute la chaîne de travail qui suit, pour permettre à ces articles de finir dans nos cabas (je dis nous, car je ne suis pas mieux que vous quant il s’agit de faire de bonnes affaires).

Quel médecin, quel avocat, quelle esthéticienne, quel banquier, quel coiffeur serait prêt à brader ainsi son travail parce que c’est la fin de la saison ??

On demande aux artistes de se produire gratuitement pour de bonnes causes, on vend des vêtements à un prix inférieur au fil qui a servi à le coudre, des objets au prix de leur emballage, des vols intervilles au prix d’une pizza…

Drôle de monde…

Quand vous reviendrez à l’atelier, certaines choses auront changées. Et je ne ferai plus de soldes.

Parce que de toute crise, il faut tenter de sortir grandi.

Et que le juste prix, ça a un prix.

Nom de bleu !

Chère Aurore,

Mon travail consiste à donner une deuxième vie à des vêtements que l’on me confie.

C’est dans ce contexte, lorsque vous avez dû vous installer au home, que votre fille m’a apporté quelques belles pièces de votre garde-robe.

Je ne vous connais pas, mais je vous imagine. Surtout depuis qu’un soir, en préparant des habits pour la vente du lendemain, j’ai essayé une très jolie veste aux manches raccourcies, signée Sonia Rykiel, qui fut vôtre. En me plantant devant le miroir pour voir comment elle « tombait », j’ai posé une main sur ma hanche et glissé l’autre dans la poche, pour me la jouer « star attitude ». Et c’est dans cette position un peu ridicule que j’ai senti quelque-chose au bout de mes doigts.

C’est un peu de votre histoire que j’ai touché alors, en déployant tout émue dans ma main les grains d’un chapelet fluorescent et un petit rouleau de papier déchiré. Je l’ai déroulé bien sûr, et j’y ai lu, au fil de votre écriture, un texte du grand Oscar Wilde que je me suis empressée de m’approprier.

« S’aimer soi-même est le début d’une histoire d’amour qui durera toute une vie. »

Je ne vous connais pas, mais je vous imagine, élégante (la veste était ravissante et a trouvé depuis sa Cendrillon), coquette, séduisante, généreuse au grand coeur. J’aime à penser qu’avec votre beau prénom, vous avez reçu à la naissance le don d’inonder chaque journée de lumière.

Ce soir-là, vous avez illuminé mon crépuscule prêt à sombrer dans la mélancolie.

Merci Aurore. Je vous souhaite un Noël aussi raffiné que le plaisir que j’ai eu à trouver votre cadeau.

Un paysage d’hiver
Une heure d’été
un Zèbre dans le sac
Huit roses à la verticale
Saept sages au Palais fédéral
et des milliers d’heures
à se confiner

Un banc un arbre une rue
Des oiseaux dans un nid
Une brassée de roses
Un foulard en soie
Des sacs d’un autre temps
Une médaille une vache
Des maillons faibles ou non
Un beige caramel
Un sang d’encre
Un Chanel deux Hermès
Et sept jours sur sept à s’inventer
Une nouvelle réalité

Des mois de vacances
Un trèfle à quatre une coccinelle
Avec un peu de chance
Des consignes des ordonnances!
La folie des distances
Une valse à mille temps
Un masque pour franchir le pas
Et un peu d’amour au milieu

Deux chaines argentées trois colliers dorés
Une aumônière pour une infirmière
Trois montres en noir et une en bleu
Douze coup de minuits
Des mules Gucci pour Cendrillon
Un prince qui voit de l’air
Et oui de l’air bon Dieu de l’air

Trente-trois jours sans pluie
Des carrés des ronds des losanges
Le blues
Une vache à tête plate oh la vache
Une théorie du complot
Et ainsi font font font
Trois petits tours et puis s’en vont
Les illusions les regrets les projets
Un virus
Un minus pour des états désunis
La vie la mort
Et la vie la vie

Je trouve un bus direct devant l’hôtel. Ça commence bien !

Dieu que j’aime parcourir les rues de Paris en découvrant leurs noms : Montmartre (c’est la mienne pour ces quelques jours !), la Fayette (oh… les Galeries, tout un programme !) Maubeuge, les Petites Écuries, Trudaine (et non, ce n’était pas le petit frère de Verlaine; recherche faite, Daniel-Charles de son prénom, né le 3 janvier 1703 à Paris, était intendant des Finances, spécialisé dans le corps des Ponts et chaussées ! Qui l’eut cru ?), Eugène Sue (le Télégramme d’Yves Montand, ça vous dit quelque-chose ou vous êtes trop jeune pour l’avoir connu ?), Barbès et ses Tati, Muscadet et tant d’autres quartiers aux noms évocateurs !

Bref, pour en arriver au sujet qui nous intéresse sans trop digresser, je vous avoue qu’après avoir assisté au courroux d’un brave type dont le portable avait failli être dérobé par une caillera, parcouru des rangées entières de baskets et de trainings tous identiques produits dans Dieu sait quelles conditions (quoique… oui, on sait…), m’être demandée comment faisaient, pour payer leurs factures à la fin du mois, tous ces braves marchands vendant beaucoup trop cher – et à qui du coup ? – leurs antiquités, je découvre enfin une ruelle proposant un vrai marché aux puces. C’est dans un petit local plutôt modeste que je tombe raide dingue amoureuse de ce duffle-coat rouge ! Je l’essaie : à mi-chemin entre Cendrillon et le grand Chaperon Rouge, il me va parfaitement ! Prix affiché : 120 Euros ! Où est le problème ? Dans ce repère de prix surfaits pour touristes qui oublient parfois qu’il faut marchander, cela paraît trop beau pour être vrai ! La sympathique vendeuse me signale alors l’usure aux points de frottement. L’empreinte du temps ! L’imprimé emblématique Burberry qui pointe un peu partout sous le rouge ! Dieu que c’est beau ! J’en suis toute émue ! Tant de délicatesse dans l’imperfection ! Si vous zoomez au niveau des poignets, vous comprendrez mieux de quoi je parle. Quelques minutes et négociations plus tard, il est à moi. Je laisse mon Gil Bret marine sur place (peut-être fera-t-il le bonheur de quelqu’un !) et repart dynamisée de rouge !

Il n’est pas suffisamment en bon état pour que vous le retrouviez un jour sur les stenders de l’Atelier NM. En effet, comme je le dis régulièrement, j’aime à penser que les gens oublient, en découvrant les articles de ma caverne d’Ali-Baba, qu’il s’agit de vêtements de deuxième main.

Mais sur mon dos, il est parfait, un peu cabossé, comme la propriétaire, mais on ne traverse pas la vie sans qu’elle nous laisse quelques traces, non ? Alors assumons-les joyeusement !

Les gilets jaunes, quelques incidents techniques et un « accident de personne » ont fortement perturbé la circulation des métros et des bus parisiens. Je découvre néanmoins que le bus 21 pourrait bien faire l’affaire pour m’emmener du 13ème arrondissement vers les Grands Boulevards.

À peine installée, je le remarque. Dans son grand manteau de laine noir, le cou ceint d’une écharpe en tricot rouge, ce jeune et beau ténébreux au regard et à la crinière sombres me fait immédiatement penser à ces artistes en devenir, débarquant plein de rêves et d’espoirs à Paris, nourris de récits de poètes maudits ou autres peintres crève la faim. Dans ma naïveté, je pensais pourtant que cette race, qui était déjà en voie d’extinction lorsque je débarquai moi-même à Paris en 1982, pétrie de l’envie de devenir comédienne, n’aurait pas survécu au monde numérique émergeant alors.

Dans ses mains, pas d’I-phone, mais un ouvrage dont je ne distingue pas le titre.

A l’arrêt Luxembourg, le chauffeur annonce qu’en raison des perturbations, ni lui ni ses collègues n’iront plus loin. Nous devons tous descendre. Le bel éphébe et moi nous exécutons. Zut alors ! Je ne saurais jamais ce qu’il lisait… Maudite curiosité !

C’est à la hauteur de la Sorbonne que je le retrouve pourtant, déambulant en pleine lecture.

Alcools. Guillaume Apollinaire.

Je souris intérieurement en songeant au pouvoir d’évocation d’un manteau noir et d’une écharpe rouge. Plus tard, en y repensant, j’ai presque regretté de ne pas avoir osé le prendre en photo.

Et puis non ! Je suis sûre que vous l’imaginez très bien !

Je vous le propose pour le look de ce dimanche de l’Atelier NM à Martigny.

Il pleut sur Paris ce matin. Je vous souhaite un beau dimanche helvétique !

A 20 ans déjà, armée de mes tubes de peinture à l’huile et de mes pinceaux, dépourvue de tout talent de peintre mais pas du bonheur de barbouiller une toile, j’improvisais donc une installation dans la chambre verte de mon appartement sans chauffage central de la rue de la Borde (non, non, on n’est pas dans un roman de Zola, mais bien à Lausanne dans les années 80 !). Sur la table, un peu de vaisselle récupérée à l’Armée du Salut voisine, une pomme, une plante verte et… une chaussure !

Que n’ai-je entendu à propos de cette chaussure !

Le tableau n’a pas survécu – Dieu merci – à mes déménagements, mais j’en ai gardé le goût des assemblages improbables, des tenues décalées, et des chaussures !

Voici donc le coup de coeur du jour de l’Atelier NM à Martigny, intitulé pour l’occasion « Nature morte au kaki ! »

Sur ma table de travail, une paire de bottines de marque Bourne, en daim doublées cuir, belles comme un bijou et un kaki !

Vous avez lu ce texte jusqu’au bout ?? Bravo !

Ce soir, je dors à Paris, mais pour l’instant je traverse les brumes du Jura. Belle journée et au plaisir de vous retrouver ces prochains jours avec des images « normales » !

Je suis tellement dépourvue de tout notion spatio-temporelle que je peux me perdre à l’intérieur d’un immeuble ! Je n’invente rien : au terme d’un séjour d’une semaine à Moscou, mes camarades de voyage se sont regardés, interloqués, lorsque, au moment de quitter l’immeuble où nous logions depuis 5 jours, ils m’ont vu prendre la direction de la cave au lieu d’aller vers la sortie !

Mais c’est à l’été de mes 10 ans que remonte un de mes plus anciens souvenirs de perdition. Mes parents avaient décrété qu’il était temps que j’apprenne à nager et « m’expédièrent » seule, en train, prendre des cours de natation à la piscine de Martigny. La gare d’Evionnaz se trouve à un kilomètre en ligne droite, du village, et je connaissais le chemin. Jusque là pas de problème. Arrivée à Martigny, briefée sur le trajet, j’arrivais sans encombre à la piscine.

Je saute à pieds joints sur l’épisode natation, tant mon incompatibilité avec l’élément aquatique est pathétique. Après une heure de tentatives infructueuses d’apprivoiser cet élément auquel je préfére de loin la légereté de l’air, je n’avais qu’une hâte, reprendre le train pour regagner Evionnaz ! Aussitôt pensé, aussitôt fait, et je me retrouvais … à Martigny-Bourg ! Grand moment de solitude…

Donc si vous aussi, comme moi, vous êtes un(e) handicapé(e) de l’orientation, je vous recommande vivement Google Maps ! Pour ma part, depuis que j’ai compris qu’une fois située sur le plan, il me suffit de suivre le halo bleu pour ne pas partir dans la mauvaise direction, je suis la reine du monde et j’éprouve un sentiment de toute puissance jouissif ! Au diable les errances interminables… En deux temps, trois mouvements, à pied, en voiture ou en transport public, j’arrive toujours à bon port !

Alors, entre nous, pour faire un saut à l’Atelier NM, une seule adresse sur Google Maps : rue du Simplon 8 à Martigny !

J’ai toujours été fascinée par ces paysages à inventer le nez en l’air !

Et quand cet après-midi, au hasard de ma promenade milanaise, j’ai débouché sur une grande place où j’ai d’abord découvert une belle galerie, puis des clochers très effilés, avant de comprendre que je me trouvais – si dépourvue du sens de l’orientation que je suis – sur LA Piazza del Duomo, je n’ai pu que m’émerveiller du spectacle de la cohabitation céleste qui s’offrait à moi et que je vous livre ici en image.

Dans cet ordre d’esprit, j’aime, dans le cadre de mon activité de styliste, mêler l’ancien et le nouveau, le classique et la fantaisie, quand ce ne sont pas les couleurs que je m’enhardis à se faire entrechoquer !

Architecture et stylisme, même combat !